Riuscire

Dicono che la malattia che ho avuto ti succhi un sacco di energie. Qualsiasi tipo di malattia ha la brutta abitudine di succhiartele, in verità, ma pare che questa sia particolarmente idrovora.

Solo adesso che non c'è più (e qui sono, siamo, siete tutti invitati a toccarvi, visto che domani avrò la prima ecografia di controllo per vedere, chissà, se magari è tornata abbarbicandosi all'ovaia superstite), mi rendo conto di quanto sia vero.

In biblioteca partecipo a un progetto al quale ho dato il prosaico nonché piuttosto equivoco nome di "Imparlando", che consiste nell'incontrare e far incontrare persone di diversa nazionalità desiderose di migliorare l'italiano parlando di attualità, politica, libri e cacchi loro.

Una delle partecipanti a "Imparlando" è una signora con il naso perennemente tappato dall'allergia, dai modi adorabili e profumata di verdure cotte che fa smodato uso del verbo "potere" anche quando potere non si può.

"Io posso parlare italiano non bene".

"Tu puoi avere tempo per me".

"Berlusconi può fare ridere ma non è bene quell'uomo".

Potere invece di riuscire, che poi è quasi la stessa cosa: il confine degli usi e significati è così sottile che non sempre lo correggo.

E io, da quando sono libera da Cisto Macisto, posso:

-camminare veloce per un'ora senza avere il fiatone

-pulire tutta casa in meno di metà mattinata

-riordinare gli armadi

-cucinare ogni sera per gli amici

-alzarmi dal letto senza aver voglia di rimanerci invece sepolta per sempre

-ballare

-lavorare per sei ore, fare la spesa, andare a una riunione, scrivere, e poi fare tutto il resto della lista.

Dicono che una volta che hai avuto una malattia di entità un pelino superiore a un attacco di diarrea, e passi un po' di tempo in ospedale, e sopravvivi, e ti rimane una lunga cicatrice e ti ritrovi con un pezzo in meno e parecchi ricordi in più, allora anche le cose più piccole ti appaiono uniche e speciali. Che ti rendi conto che vale la pena di vivere anche solo per sentire il fiato del tuo gatto al mattino (tonno e vongole marca Monge stamattina alle sei, per la precisione, altro che Napalm. Apocalypse Miao), per vedere il sole che brilla, le coccinelle o la gente che passa.

Io non lo so.

Sono sempre stata un'esagerata: il fiume che scorre e un soffione, il cielo, l'arrivo della primavera, la finestra della cucina e una torta di mele mi hanno sempre riempita di gioia, anche quando ero piena di malattia. Adesso è uguale, penso, adesso non è che sia cambiato, e adesso ho anche un po' paura di quello che posso contenere.

Perché c'è molto più posto.